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C'était la veille de All Hallows ’et Stephen était irrité. Sa femme Tabitha était sortie avec les petits-enfants et ne serait pas restée à la maison pendant des heures. Ils se sont fait un devoir de sortir à chaque Halloween, car la maison d'un maître de l'horreur moderne était un point de repère que chaque tour ou traiteur devait simplement frapper.
Cependant, Stephen était resté à la maison aujourd'hui parce que Molly, alias la chose du mal, a dû être transporté chez le vétérinaire ce matin-là. Elle dormait paisiblement maintenant, sautait sur des analgésiques et soignait par sa sœur Vixen.
Alors que l'obscurité envahissait le ciel, la sonnette annonça les premiers visiteurs de la nuit. Espérant que des enfants costumés égayeraient sa journée, il poussa le cadre en bois grinçant et fut surpris une seconde. Là se tenait The Ten. Des hommes et des femmes, pas un enfant parmi eux, le visage tourné vers lui. Leurs costumes portaient un thème victorien et ils se pressaient en arc autour de la porte.
"Tromper ou régaler, M. King," grognèrent-ils en chœur.
"N'êtes-vous pas beaucoup trop vieux pour ça?" Aboya Stephen. Il avait espéré des enfants et sa colère grandissait.
"Tromper ou régaler, M. King," grognèrent-ils à nouveau.
"Les costumes sont bons, mais les accents ont besoin de travail, les gars."
"Tromper ou traiter, M. King." C'était plus court, laconique. Stephen n'a jamais été connu pour son tempérament égal.
"Bien. Tour. Je suis Stephen King, tu penses que tu peux me faire peur? "
Il aurait immédiatement souhaité ne pas avoir dit cela. Les Dix levèrent les yeux à l'unisson, des sourires effrayants apparaissant sur leurs visages. Stephen connaissait l'homme juste en face de lui. Ça ne pouvait pas être… il les connaissait tous.
Stephen King s'est évanoui. Le maître de l'horreur moderne était sur le point de vivre un Halloween plutôt pénible.
Stephen King se réveilla dans son sous-sol humide, attaché à une chaise. La puanteur rance du kérosène brûlant emplit la pièce alors qu'une seule lampe projetait les 10 ombres de ses ravisseurs sur les murs autour de lui. L'un d'eux se pencha et son long visage était à nouveau devant lui. Stephen n'en croyait pas ses yeux. C'était vraiment lui?
«Eh bien, M. King. Trick it is then », sourit H. P. Lovecraft.
«Laissez-moi vous parler de la nuit la plus terrifiante de ma vie, M. King», a-t-il commencé. «Mon oncle et moi nous sommes mis à explorer une maison où plusieurs habitants étaient mystérieusement tombés malades et sont morts. Mon oncle était un érudit, il avait besoin de résoudre le mystère de la vieille maison Harris. La cave semblait être la source de tout cela, c'est donc là que nous sommes allés.
Une nuit entière là-dedans, M. King. Nous n'aurions pas dû dormir. Oh comme je souhaite que nous venions de rester éveillés. Nous dormions à tour de rôle et j'ai vu des choses que je ne pouvais jamais ignorer. À ce jour, je ne sais toujours pas s'il s'agissait de cauchemars ou de réalité. Mais laissez-moi vous dire ce que j'ai vu… »
Et H. P. Lovecraft a raconté l'histoire de The Shunned House.
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"Pourquoi fais-tu ça?" Cria Stephen. «Quel est le sens de tout cela? Qu'est-ce que j'ai fait?"
Une ombre toussa et gloussa. "Parce que vous le méritez", a déclaré une voix avec un fort accent allemand.
"Pourquoi est-ce que je le mérite?"
«Peu importe, M. King. Il n'est pas nécessaire d'accepter cela comme vrai, vous devez seulement l'accepter comme nécessaire. » Kafka a toujours su les mots, même si l'anglais n'était pas sa première langue.
«Ce procès ne donne rien à l'accusé. Les charges lui sont inconnues, les règles lui sont inconnues, tout ce qu'il doit faire est d'accepter sa culpabilité. Tu es coupable, non? J'en ai connu un autre comme toi une fois. Je vous ai parlé de Josef K.? »
Et Franz Kafka a raconté l'histoire de Le procès.
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«S'il vous plaît, qu'en est-il de ma femme? J'ai besoin de voir Tabitha. Elle doit être inquiète », croassa Stephen.
"Ha, typique!" cria Gertrude Barrows Bennett. "Un sentiment plus approprié de cette époque où la supériorité des femmes sur l'homme n'a pas été clairement reconnue. J'ai écrit pendant des années sous le pseudonyme d'un homme, et je n'ai été salué que plus tard comme le créateur de la fantaisie noire.
L'avenir voit les femmes pour ce qu'elles sont, King, nous triompherons des hommes. Permettez-moi de vous donner un aperçu de cet avenir, quand une matelassée a atterri sur une île mystérieuse qui semblait vouloir lui plier chaque caprice et souhaiter... peut-être un peu trop vivement. "
Et Gertrude Bennett alias Francis Stevens a raconté l'histoire de L'île des amis.
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"Personne ne peut quitter le cercle, M. King." Stephen se tourna pour voir qui parlait et vit que The Ten se tenait tout autour de lui. Au milieu se tenait William Hope Hodgson. Son physique ciselé a une silhouette intimidante, à la mesure de la connaissance de chacun du volume de ses œuvres. «Dans l'obscurité se trouve notre destruction. Même si vous voulez rencontrer votre amour, nous ne pouvons pas le permettre, car The Watchers nous attend là-bas. »
Hodgson a construit des mondes dans des mondes dans des mondes pour son chef-d'œuvre et a sculpté une scène de désespoir rarement vue dans les livres. Et pourtant, dans tout cela, il a apporté une histoire d'amour et de nostalgie. Son cœur était plus grand qu'il ne l'avait jamais laissé croire.
«Venez, M. King. Laissez-moi vous distraire de vos problèmes avec une histoire. "
Et William Hope Hodgson a raconté l'histoire de The Night Land.
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«Mes amis, cet homme en a sûrement assez. Ne laissons pas le mal en nous prendre le dessus », implora une voix seule.
"Vous avez entendu ce qu'ils ont dit, s'il le mérite, il le mérite!" rugit un autre. Mais alors que cela sonnait plus rauque, c'était indéniablement la même voix.
Robert Louis Stevenson a peut-être écrit le roman déterminant sur le trouble dissociatif de l'identité, ou la double personnalité, et le bilan était là pour tous. Stevenson a continué de discuter avec lui-même, avec des appels passionnés pour la sécurité de Stephen et des sifflements brutaux suggérant des actes inimaginables. Personne d'autre ne parlait, mais personne d'autre n'avait besoin de le faire, car ils connaissaient tous le récit qui se déroulait.
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La bouche de Stephen était sèche. C'était une chose de lire le classique, mais c'était infiniment plus effrayant de l'entendre de l'auteur lui-même qui le vivait apparemment.
"Je ne comprends pas ce qui se passe", a-t-il dit doucement. «Rien de tout cela n'a de sens. Ce n'est pas logique. Pour l'amour du ciel, pourquoi est-il ici? "
"C'est élémentaire, mon cher roi." La moustache incomparable de Sir Arthur Conan Doyle tremblait d'excitation. "Je ne suis pas ici à cause de mon grand détective. Non, non, ces bonnes personnes m'ont invité à cause de ma fascination pour l'occulte et l'étrange. Avez-vous déjà entendu parler du physiologiste Austin Gilroy et du médium qui est tombé amoureux de lui? »
Et Arthur Conan Doyle a raconté l'histoire de Le parasite.
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"Ah, il se souviendra clairement du jour de novembre sombre;
Et chaque braise mourante séparée a fait son fantôme sur le sol. »
Et Edgar Allen Poe, ne voltigeant jamais, était toujours penché, toujours assis
Sur la balustrade de l'escalier qui descend de la porte;
Et ses yeux avaient tout l'air d'un démon qui rêve,
Et la lampe-lumière qui le ruisselait jetait son ombre sur le sol.
"Vous vous demandez, M. King, quand vous sortirez enfin de cette porte infernale?"
Quoth le poète «Nevermore».
Un ricanement maniaque transperça la pièce alors que Poe finissait. Il a immédiatement arrêté de parler.
"Emprisonné dans votre propre château, M. King." Personne n'a osé prononcer un mot lorsque Ann Radcliffe a pris la parole. Ils lui devaient tous leur gratitude, car sans Radcliffe, qu'est-ce que la littérature gothique?
«Je vois une grande partie de mon Emily en toi», a-t-elle dit. «Elle aussi était prise au piège dans un château, entourée de malheurs et d'un mortel surnaturel. Elle aussi aspirait à l'amour de sa vie. Mais comme vous, elle aussi a réalisé la vérité. »
D'une voix menaçante, elle a révélé: «Elle voulait se plaindre, pas se consoler; et ce n'est que par des exclamations de plainte, Emily a appris les circonstances particulières de son affliction. »
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"Arrêtez! Qu'espérez-vous en retirer? Ce n'est qu'un exercice sadique et tordu », a crié Stephen. "Vous êtes tous des monstres. Monstres!"
"Vous ne connaissez pas de vrais monstres, M. King. Je fais. Je n'avais que 17 ans quand j'ai rencontré le petit-fils d'un homme qui faisait des monstres. Son nom était Dippel et son grand-père était l'alchimiste du château de Frankenstein. »
Mary Shelley était parlée doucement, mais chaque mot portait le poids de cicatrices. «Dippel m'a parlé des expériences de son grand-père dans les moindres détails, et de là est né le plus grand monstre jamais imaginé. Mais l'homme a-t-il créé les monstres, ou était-il le monstre lui-même… »
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"Oui, les vrais monstres ne sont souvent pas grotesques, mais ceux qui parlent de la peur en chacun de nous de notre pire soi." Bram Stoker, le père du moderne l'ère vampire, n'a jamais rencontré une créature comme son comte fictif Dracula, mais il savait ce qui motive l'horreur: la peur que chaque humain a de son côté obscur vainc enfin le bien.
S'agit-il d'une punition surnaturelle, se demanda Stephen. Une leçon élaborée pour voir le bien dans les choses. Et comme pour confirmer ses pensées, Stoker se pencha et murmura.
«Aucun homme ne sait jusqu'à ce qu'il a souffert de la nuit à quel point le matin et le cœur peuvent être doux et chers.»
Et Bram Stoker a raconté l'histoire de Dracula.
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Alors que Stoker finissait son histoire, le plancher en bois au-dessus du sous-sol grinça. Les clous font un claquement distinct sur les planches polies.
Stephen sourit. Et puis il a ri.
Lovecraft était perplexe mais ennuyé. "C'est juste le putain de chien, Stephen."
"Oh je sais," dit Stephen en reprenant son souffle. «Molly a dormi toute la nuit et elle est enfin réveillée. Pauvre fille, elle a eu une matinée terrifiante et a dû être précipitée chez le vétérinaire. Sais tu ce qu'il s'est passé?"
"Quoi?" Demanda Lovecraft, alors que The Ten se raidissait sensiblement.
"Elle s'est mordue au nez par une chauve-souris enragée, Howard", a déclaré Stephen menaçant. La porte du sous-sol s'est ouverte brutalement.
Et Stephen King a raconté l'histoire de Cujo.
-La fin-
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Crédits image: Pixolga / Pixabay
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